Запёкшаяся кровь на руке- это не рана. Скорее, напоминание о тебе. И о том,…

Запёкшаяся кровь на руке-
это не рана. Скорее, напоминание о тебе.
И о том, кто я тебе.

Мне надо замедлить пульс,
чтоб не взорваться,
чтоб не сгореть.

Я признаюсь, но молча,
пою глазами,
стараясь всё терпеть.

Заснеженные искры, глупые,
сгорая, гаснут
в самовнушениях обмана.

Я тоже (думая о том, что худшее сейчас,
не впереди,
о том, что в графике быть может и спонтанно).

Всё слишком образно,
не стих, а бред.
Мои нелепые до боли состояния.

Но все таки скажи,
какой мне смысл жить,
не ускорив твоего дыхания

никогда?

Аяна Григоренко