ХОЧУ
я не грация,
не умею носить каблуки,
падаю по пять раз на дню,
но я хочу тебя целовать
сутками
и говорить,
что люблю;
носить твою клевую куртку
прокуренную и твой дорогой
парфюм,
юркнуть глубоко в рот
первым словом,
а потом на землю окурком
выброситься.
лишь бы не на плаву.
снять платок с шеи,
спрятать в него лицо,
улыбаясь по-детски, шелково,
выглядывать из-под него,
говорить ку-ку.
искать в тебе дыры и щели,
чтобы звуком,
запахом,
изображением
проникнуть
в сердцевину
мишени,
через траншеи
ползти,
чтобы добраться до башни
и узнать,
что в твоей голове
дурной
и бесстрашной,
на самой высокой скорости
с размаху влететь
в твои полости.
портить плоскость бумаги
до блевотины стихами
банальными
про лето,
электричество
в пальцах,
про то,
что нельзя так нравится.
спорить до состояния раскаленной сковороды,
убеждаться, что ты всегда прав –
парень благородной породы,
которому нет равных.
парень холодной погоды,
внушительных гор,
безупречного вкуса,
ты изящно курок спустил
прямо в упор,
бесчувственная
я в руки твои топором
упала, добычей крупной,
крупой,
но только не трупом.
пара.
неужели
мы пара
с тобой?
Общество дурного вкуса
