Всего один взгляд Сегодня в метро я встретила Художника. Последнее время очень редко встречаю…
Всего один взгляд
Сегодня в метро я встретила Художника.
Последнее время очень редко встречаю людей, которых могу назвать красивыми. В моем видении красивыми. Я люблю острые скулы, четкие линии губ, очерченный подбородок. А главное — глаза. Ни разу еще они не обманывали, глаза — зеркало души.
Сколько раз в день мы видим этих зачуханых бородачей, с грязными волосами? Я вообще пропустила тот момент, когда бороды вошли в стадную моду. Петра Первого на нее не хватает. Так вот, о чем это я. Ах, да, Художник.
В вагон зашел молодой человек: поношенные джинсы, местами затертая куртка, все несколько велико. Из под тонкой шапки выглядывают отросшие темные густые волосы. Великолепное лицо, как будто его вылепил великий мастер. Минимум недельная щетина только подчеркивает каждую деталь этой идеальности. И, о боже, эти глаза. Чуть удлиненный разрез, густые ресницы. И вот я уже встречаюсь взглядом с почти желтыми глазами. Я понимаю, что это игра света и, на самом деле они ореховые, но, блииииин! Мне кажется, именно к таким мужчинам женщины бросаются в ноги. Красивые, не красивые, бедные, богатые, свободные, замужние – ради Художника многие губили свою жизнь. Он способен подарить счастье одной улыбкой, а в следующую секунду уничтожить тебя всего лишь изогнув бровь.
А я стою и пялюсь на Него с непосредственностью пятилетнего ребенка. Хотя мысли у меня в этот момент кружились весьма и весьма далекие от детских… И пусть мы смотрели глаза в глаза друг другу не больше тридцати секунд, но…
Я как будто увидела Его в освещенной одним торшером комнате, закинутый пестрым пледом матрац на полу, мольберт у окна, холсты у стены, повсюду кисти и краски. А Художник сидит в углу на деревянном стуле, широко расставив ноги, уперевшись локтями в колени. На Нем черные джинсы, свободная рубашка, на босых ступнях видны проступившие вены. Вот Он склонил голову чуть набок, от чего прядь волос упала на глаза, длинными тонкими пальцами он зажег спичку и прикурил от нее. Он затягивается дымом и внимательно следит за мной, пока я смотрю картины на стенах. Я почувствовала дрожь по всему телу от такого пронзительного взгляда. Он как будто уже знает обо мне все, хотя мы не сказали друг другу ни слова. Мы оба понимаем, чем это закончится, вглядываемся друг в друга, проверяя, не передумали ли. Резкое движение – окурок в пепельницу. Он рывком встал, закинул пятерней левой руки волосы назад, и сделал первый шаг ко мне…
И тут поезд остановился, а Художник вышел, кинув на меня еще один короткий взгляд. Как будто Он тоже это чувствовал. Как будто это было на самом деле. Как будто Он прощался.
Анастасия Новичихина
