Июль красит забор неба в бордовое, и гонит на юг облаков белогривое стадо. И…

Июль красит забор неба в бордовое,
и гонит на юг облаков белогривое стадо.
И хочется надышаться теплом летнего города.
Но внутри что-то рухнет от фразы доктора:

присядьте, — у вас последняя стадия рака.

И снится, как море лазурными волнами дышит,
под ногами песок, в глазах солнце яркими пятнами.
Тень от крыла уменьшается; звёзды всё ближе.
Но сон испаряется, когда неожиданно слышишь
голос пилота:

пристегнитесь, — наш самолёт падает.

Ручьями смех на детской площадке льётся.
Только вчера рассказали, как мёд добывают пчёлы;
а сегодня вселенная окрасилась для них чёрным,
когда с порога убивают новостью мать и отца:

простите, ваш ребёнок под мостом найден мёртвым.

Стометровку пробежать словно второй Усэйн Болт.
Почувствовать на земле свободу полёта птиц.
Ведь Жизнь — есть постоянное движение вперёд.
Но услышать подобное, словно живого положили в гроб:

мы вас спасли, но вы не сможете никогда ходить.

Увидеть темноту после звука выстрела за спиной,
услышать по радио утром, что нам объявили войну;
выезд на встречную, выбитый стул, вздох под водой,
не раскрытый парашют — всё это произошло со мной,
когда она мне сказала:

я больше
тебя
не люблю.

© [club136845314|медведь]